¿Como saber reconocer si todo acabo?

¡Ayer recorde aquel lugar....

....Y nose si tengo algo pendiente en el!

Tu vida es tan importante como la suya, lucha como si fueras ellos!!!!

El Tíbet volverá pronto a ser la causa olvidada de siempre, su tierra ocupada noticia cuando Richard Gere se fotografíe con el Dalai Lama o Brad Pitt se decida a protagonizar la secuela de Siete Años en el Tíbet Pero mientras todavía nos acordamos un poco de los tibetanos, cuando aún queda algún telediario dedicándoles unos pocos segundos entre las peleas políticas de siempre y el fútbol, es tiempo de preguntarnos por qué no importa el Tíbet। ¿Qué deben hacer los tibetanos para que un presidente occidental, sólo uno, hable en su favor y denuncie la represión que viven? ¿Romper su resistencia pacífica y volar discotecas llenas de adolescentes como hace el terrorismo islámico? ¿No merece ninguna atención que los tibetanos lleven cinco décadas sin devolver el golpe, no importa cuántos de sus hijos vayan a la cárcel, cuántos de sus templos sean sustituidos por burdeles, cuántas veces sean humillados en su propia casa? ¿Va a seguir guardando silencio la mal llamada 'comunidad internacional' mientras Pekín sitia el Tíbet, expulsa a periodistas y testigos y toma la región con decenas de miles de tropas, llevando la oscuridad al Reino de las Nieves? ¿Qué debe hacer el Dalai Lama, líder espiritual de millones de budistas y legítimo representante del Tíbet para ser recibido por un presidente occidental (Angela Merkel aparte, la única que ha tenido la valentía de hacerlo)? ¿Por qué el mismo Aznar que no tuvo problemas para entrevistarse con Gaddafi se negó a recibir al líder de millones de budistas? ¿Por qué el mismo Zapatero que habla de Alianza de Civilizaciones le ignoró en su última visita? ¿Es acaso posible que, en su desesperación, los tibetanos agradecieran incluso un poco de la retórica vacía de nuestros dirigentes, que sintieran arropados por ella? ¿Dónde están los políticos que con justicia denunciaban la brutalidad del régimen birmano cuando aplastaba a los monjes en Rangún el pasado septiembre? ¿Dónde los que celebran la emancipación de Kosovo, con una historia como nación independiente mucho menor que la del Tíbet? ¿Hasta cuándo condicionará Occidente su postura ante la dignidad de otros pueblos en función de los Airbus, las Coca-Colas o los Chupa-Chups que pueda venderles? ¿Hasta cuándo la cobardía moral de quienes claman por los Derechos Humanos sólo allí donde su denuncia carece de coste, callando en lugares donde existe la promesa del beneficio comercial? ¿A cuál de esos líderes europeos que hoy callan les importa que los tibetanos hayan sido convertidos en una minoría discriminada en su propia tierra, que sus pies tengan que ser amputados tras huir de la represión a través de la nieve en una larga odisea a través del Himalaya o que sus monjes sean torturados en cárceles chinas? ¿A cuál?

David Jiménez (Bangkok)

RIMA LXXIII, Gustavo Adolfo Bécquer

Mi poema favorito....

Cerraron sus ojos

que aún tenía abiertos,

taparon su cara

con un blanco lienzo,

y unos sollozando,

otros en silencio,

de la triste alcoba

todos se salieron.
La luz que en un vaso

ardía en el suelo,

al muro arrojaba

la sombra del lecho;

y entre aquella sombra

veíase a intérvalos

dibujarse rígida

la forma del cuerpo.
Despertaba el día,

y, a su albor primero,

con sus mil rüidos

despertaba el pueblo.

Ante aquel contraste

de vida y misterio,

de luz y tinieblas,

yo pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!

De la casa, en hombros,

lleváronla al templo y en una capilla

dejaron el féretro.

Allí rodearon

sus pálidos restos

de amarillas velas

y de paños negros.
Al dar de las Ánimas

el toque postrero,

acabó una vieja

sus últimos rezos,

cruzó la ancha nave,

las puertas gimieron,

y el santo recinto

quedóse desierto.
De un reloj se oía

compasado el péndulo,

y de algunos cirios

el chisporroteo.

Tan medroso y triste,

tan oscuro y yerto

todo se encontraba

que pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!

De la alta campana

la lengua de hierro

le dio volteando

su adiós lastimero.

El luto en las ropas,

amigos y deudos

cruzaron en fila

formando el cortejo.
Del último asilo,

oscuro y estrecho,

abrió la piqueta

el nicho a un extremo.

Allí la acostaron,

tapiáronle luego,

y con un saludo

despidióse el duelo.
La piqueta al hombro

el sepulturero,

cantando entre dientes,

se perdió a lo lejos.

La noche se entraba,

el sol se había puesto:

perdido en las sombras

yo pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!

En las largas noches

del helado invierno,

cuando las maderas

crujir hace el viento

y azota los vidrios

el fuerte aguacero,

de la pobre niña

a veces me acuerdo.
Allí cae la lluvia

con un son eterno;

allí la combate

el soplo del cierzo.

Del húmedo muro

tendida en el hueco,

¡acaso de frío

se hielan sus huesos...!

¿Vuelve el polvo al polvo?

¿Vuela el alma al cielo?

¿Todo es sin espíritu,

podredumbre y cieno?

No sé; pero hay algo

que explicar no puedo,

algo que repugna

aunque es fuerza hacerlo,

el dejar tan tristes,

tan solos los muertos.

वोल्वर अ रिर

Si pudiera olvidar
Todo aquello que fui
Si pudiera borrar
Todo lo que yo vi
No dudaría
No dudaría en volver a reír
Si pudiera explicar
Las vidas que quite
Si pudiera quemar
Las armas que use
No dudaría
No dudaría en volver a reír
Prometo ver la alegría
Escarmentar de la experiencia
Pero nunca, nunca mas
Usar la violencia
Si pudiera sembrar
Los campos que arrasé
Si pudiera devolver
La paz que quité
No dudaría
No dudaría en volver a reír
Si pudiera olvidar
Aquel llanto que oí
Si pudiera lograr
Apartarlo de mí
No dudaría
No dudaría en volver a reír
Prometo ver la alegría
Escarmentar de la experiencia
Pero nunca, nunca mas
Usar la violencia

एंटोनियो Flores

Cansada

Cansada de no volar....
Cansada de que las hadas no vuelvan a volar....
Cansada al fin y al cabo....
Cansada sin más

...........

¿Qué din os rumorososna

costa verdecenteao

raio transparentedo

prácido luar?

¿Qué din as altas copas

de escuro arume

arpadoco seu ben compasado

monótono fungar?
Do teu verdor cinguido

e de benignos astros

confín dos verdes castro

se valeroso chan

,non des a esquecemento

da inxuria o rudo encono;

desperta do teu sono

fogar de Breogán.
Os bos e xenerososa

nosa voz entendene

con arroubo atendeno

noso ronco son,

mais sóo os iñorantese

féridos e duros,

imbéciles e escuros

non nos entenden, non.
Os tempos son chegados

dos bardos das edades

que as vosas vaguedades

cumprido fin terán;

pois, donde quer, xigante

a nosa voz pregoa

a redenzón da boa

nazón de Breogán.